Refém

A quase certeza da perda daquilo que nunca teve o afligia. O quase mais do que a perda e mais do que nunca ter tido. O quase era o emblema. Era a não certeza, a falta de indício a corrosão de tudo. Encontrava-se num calabouço, inerte. Do pouco que lhe era tátil, pingos e o eco. Sequer movia-se para encontrar resposta e o resultado era a dúvida, onde imperavam o quase, a perda e o nunca ter tido.

Questionava a venda nos olhos com uma pergunta óbvia e rebatia com outra mais (óbvia) ainda e assim oscilava com uma frequência incrível até chegar a conclusão nenhuma. Então esgotava-se o ânimo dos questionamentos e ele aceitava aquela configuração.

Voltava ao quase, à perda e ao nunca ter tido.

Continuava refém. Talvez do quase, da perda e do nunca ter tido ou talvez, e mais provável, refém de si - o que parece pior. Um cárcere privado onde era ele o refém e o algoz. Só não sabia talvez onde havia deixado a chave, ou com qual habilidade havia feito os nós em sua venda. Esquecera-se por desleixo, por consequência ou por pura conveniência e nem do motivo lembrava.

Restavam os pingos e o eco e naquela posição tão pouco confortável, acomodara-se e passara a crer que era música.

Continuava refém. Até quando quisesse.

Era incômodo. Ele mesmo, aquela sensação, o quase e a narração disso tudo. Mas ainda assim ele continuava refém e contrariando qualquer indício factual de que estava errado, apresentava como argumento tão somente a resistência. Poderia estar liberto ha tempos. Encontraria resposta e distinguiria com clareza o que se passava, mas apegara-se ao quase. Estimava aquela sensação do início. Não lhe parecia mais incômoda, porém reconhecia que era extremamente nociva e ainda assim lhe bastava.

Continuava refém.